si intentas el amor la cultura puede embellecerse

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La distancia es como el río, es un pronto de voces llorado. Mundo sin mundo, siempre a siempre. Amanecer insepulto y calmo... Lo que llevamos por voluntad es un pronto de voces llorado y la visible sombra que se anticipa. (en este instante) Sin las formas la distancia es el arbitrio dentro de una ola. Es un pronto de voces llorado que los pasos del viento yergue. Es un pronto de voces llorado a una hora que se acaba...

"...Hegel dice que todo lo real es racional y yo no entiendo que todo lo ideal llega a ser real. No hay belleza soñada por filosofo o poeta que no llegue a ser realidad algún día. Por eso los profetas aciertan. Lo que el profeta anuncia se realiza, no porque estuviera escrito, sino por la fuerza plasmante de la imaginación del profeta. Pero siéntate a mi lado, y entenderás mejor. Ortega obedeció. Ahora las rodillas redondas y excitantes de Venus Urania tocaban con las rodillas del novelista, que perdió otra vez el miedo, y volvió a sentir, con menor fuerza que antes, un calor que le abrasaba las entrañas con delicia inquieta. -El amor -prosiguió aquella Hipatía de las Vistillas- tuvo su expresión ideal mas grande y noble en la creación mitológica de Venus Urania; el amor casto y razonado; el amor lógico puro y ennoblecido por la idea, el que canto Platón en sus divinos diálogos, el que Sócrates ensalzaba en el "Banquete" lo representa Venus Urania. Pero Venus era un sueño de la fantasía griega; y como todo rostro bello, grande, debe realizarse algún día... Después de siglos y siglos nací yo, que viví muchos años ignorando esta mi segunda naturaleza, llamándome Elena (Cristina era su nombre de pila, pero ella se había olvidado del santo de su nombre), hasta que un día..., día horriblemente solemne, se me revelo mi condición de diosa; yo era, sin saberlo hasta entonces, la Venus Urania.

Octavio sudaba. Otra vez sintió la aprensión extraña de notar que la locura le entraba por los poros y le hinchaba las meninges en el acalorado cerebro..."

Aquí cerré mi lectura y me fui con Vallejo a vagar por las orillas del Sena, me gusta la hora esta, los paquebotes se hamacan y duermen, la luz de las farolas dibujan humeantes ojos sobre las aguas, la Torre Eiffel también duerme y de rato en rato el silencio se corta con el ulular de alguna ambulancia.. Este libro de Pedro Granados, "poéticas y utopías en la poesía de César Vallejo", es uno mas de los tantos que año a año inauguran nuevas pistas vallejianas. Ulyses, muy amigo de Pedro me ha pedido esta lectura para sacramentar el paralelismo vallejiano que tampoco lo deja dormir. Ulyses me dice: "tu que vives en Paris podrías explicarme un poco mas la ansiedad de Pedro, un buen juicio, una buena lectura me ayudaría a comprender esos vacíos a veces tan profundos que Vallejo ha sabido evocar"... Me pican los ojos y necesito concentrarme en esta parte del libro analizado por Pedro:

C'est la vie, mort de la mort!

Es como si contaran mis pisadas.

Es como si se hubieran puesto aretes!

Es como si se hubieran orinado!

Es como si se hubieran dado vuelta!

Es como si contaran mis pisadas!

Este es un texto cargado de ansiedad -sigue escribiendo Pedro- donde el Yo poético, luego que "acaba mi enemigo de quererme", es travestido: "Es como si se hubieran puesto aretes". Paralelamente, en este poema se establece un constante contrapunto entre un espacio exterior (Paris, Luxemburgo, en general, "la urbe") y uno interior, la propia subjetividad del Yo poético padeciendo la manía persecutoria: "Es como si me contaran las pisadas", probablemente por la presencia implícita de aquel "enemigo". Eso si, ninguno de los dos espacios es grato o feliz; mas bien, si lo son de fatiga y hasta de humillación: "Es como si me hubieran orinado", "Es como si se hubieran dado vuelta". Estamos aquí ante un caso de ambigüedad, segun W. Empson, de "septimo tipo" donde se superponen y aclimatan en el texto dos sentidos diferentes. El primero de ellos se vincula a las hojas... El segundo sendito cuenta el travestismo del Yo poético... La expresión darse vuelta, en el Perú, implica la muerte o el coito contranatura. En todo caso este ultimo sentido, este verso cala bien en la ilustración del sinsentido, desorden o caos que cunde en todo el poema.."

Son las 7 de la mañana... Mi cafe favorito: "les deux magots" recibe sus primeros clientes y me provoca un chocolatín..

Saludos grandes a todos, (Paris, 14/09/2005)

El tiempo entre mis brazos es pasajero

en el encanto de una ligera pausa

El tiempo entre mis brazos no puedo decírtelo

aquí sigue y a tu costado florece cuando despiertas

El tiempo entre mis brazos es el abrazo del paraíso

batir de alas tan celeste dentro de mi pecho

El tiempo entre mis brazos son tus alegrías

estancias duchísimas de nuestro amor

En mi lentejita y en los míos nace la vida arquitecta de hoy . La milpa, su moda, en cascadas panorámicas organizan la medida que reproduce un ayer sin convenciones, el Hoy que desea vagar como timbre postal para desterrar el presente que ha enloquecido entre el mito de la ausencia y la utopía de la serenidad. Un silencio de caricias libertinas marcan a rojo fuego el litoral del paraíso que intoxica y pierde mi voz... De una lentitud celebre, la oscuridad y los caminos de la noche, conversan el TAMIL y discuten con estos farallones de luz en su madrugada impresionista

"desnúdese el desnudo"

(Vallejo)

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Sinfonía has sido mucho más el minuto

paseando la memoria en su hora desnuda

y cada aliento una piedra por el universo

del pasado una misma forma de aquel ayer

que la luna de una pasión vuelve noche.

Artísticamente la demencia no es enloquecer

Evolucionar, “involución”, “pliego”, “deconstruccion”

del privilegio suma de realidad en tiempos

hoy que sin fragancia de voz se busca vivir

ausencia no estas quizás para ti

ilusionista el arte pierde su fuego

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Una

sola

yerba

crece

y

se

cautiva

del

perfume

en

flor

que

sonríe

y

me

acaricia

 extrañare demasiado mi vida

El

espacio

fértil

es rojo

huye

repetido

es verde

vacío

frío

La pregunta es: ¿Lo sublime se fecunda en la melancolía o en la felicidad?

¿De donde viene el arte; de que galaxia inhallable nos llegan sus rayos invisibles y pesados que nos clavan en la tierra, nos excavan el alma, y condenados al mutismo nos hereda de todas sus renuncias?

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