Kxradic's Journals

asi me cantaba la comparsa

si intentas el amor la cultura puede embellecerse

tamil.lp3

el humo del sacrificio

La distancia es como el rÃo, es un pronto de voces llorado. Mundo sin mundo, siempre a siempre. Amanecer insepulto y calmo... Lo que llevamos por voluntad es un pronto de voces llorado y la visible sombra que se anticipa. (en este instante) Sin las formas la distancia es el arbitrio dentro de una ola. Es un pronto de voces llorado que los pasos del viento yergue. Es un pronto de voces llorado a una hora que se acaba...

Quai des migrations

Anoche llegue tarde a casa, hice de comer y me sentÃ© frente a la compu con mi plato de lentejita y mi copa de vino, quise llamar a cholito pero eran las dos de la madrugada, quise llamar a Pierre y no encontrÃ© mis fuerzas, querÃa llamarme a mi pero no lo hice, termine releyendo "las vÃrgenes locas". La lectura como siempre era muy bella hasta que me detuve en la exclamaciÃ³n de Elena:

"...Hegel dice que todo lo real es racional y yo no entiendo que todo lo ideal llega a ser real. No hay belleza soÃ±ada por filosofo o poeta que no llegue a ser realidad algÃºn dÃa. Por eso los profetas aciertan. Lo que el profeta anuncia se realiza, no porque estuviera escrito, sino por la fuerza plasmante de la imaginaciÃ³n del profeta. Pero siÃ©ntate a mi lado, y entenderÃ¡s mejor. Ortega obedeciÃ³. Ahora las rodillas redondas y excitantes de Venus Urania tocaban con las rodillas del novelista, que perdiÃ³ otra vez el miedo, y volviÃ³ a sentir, con menor fuerza que antes, un calor que le abrasaba las entraÃ±as con delicia inquieta. -El amor -prosiguiÃ³ aquella HipatÃa de las Vistillas- tuvo su expresiÃ³n ideal mas grande y noble en la creaciÃ³n mitolÃ³gica de Venus Urania; el amor casto y razonado; el amor lÃ³gico puro y ennoblecido por la idea, el que canto PlatÃ³n en sus divinos diÃ¡logos, el que SÃ³crates ensalzaba en el "Banquete" lo representa Venus Urania. Pero Venus era un sueÃ±o de la fantasÃa griega; y como todo rostro bello, grande, debe realizarse algÃºn dÃa... DespuÃ©s de siglos y siglos nacÃ yo, que vivÃ muchos aÃ±os ignorando esta mi segunda naturaleza, llamÃ¡ndome Elena (Cristina era su nombre de pila, pero ella se habÃa olvidado del santo de su nombre), hasta que un dÃa..., dÃa horriblemente solemne, se me revelo mi condiciÃ³n de diosa; yo era, sin saberlo hasta entonces, la Venus Urania.

Octavio sudaba. Otra vez sintiÃ³ la aprensiÃ³n extraÃ±a de notar que la locura le entraba por los poros y le hinchaba las meninges en el acalorado cerebro..."

AquÃ cerrÃ© mi lectura y me fui con Vallejo a vagar por las orillas del Sena, me gusta la hora esta, los paquebotes se hamacan y duermen, la luz de las farolas dibujan humeantes ojos sobre las aguas, la Torre Eiffel tambiÃ©n duerme y de rato en rato el silencio se corta con el ulular de alguna ambulancia.. Este libro de Pedro Granados, "poÃ©ticas y utopÃas en la poesÃa de CÃ©sar Vallejo", es uno mas de los tantos que aÃ±o a aÃ±o inauguran nuevas pistas vallejianas. Ulyses, muy amigo de Pedro me ha pedido esta lectura para sacramentar el paralelismo vallejiano que tampoco lo deja dormir. Ulyses me dice: "tu que vives en Paris podrÃas explicarme un poco mas la ansiedad de Pedro, un buen juicio, una buena lectura me ayudarÃa a comprender esos vacÃos a veces tan profundos que Vallejo ha sabido evocar"... Me pican los ojos y necesito concentrarme en esta parte del libro analizado por Pedro:

C'est la vie, mort de la mort!

Es como si contaran mis pisadas.

Es como si se hubieran puesto aretes!

Es como si se hubieran orinado!

Es como si se hubieran dado vuelta!

Es como si contaran mis pisadas!

Este es un texto cargado de ansiedad -sigue escribiendo Pedro- donde el Yo poÃ©tico, luego que "acaba mi enemigo de quererme", es travestido: "Es como si se hubieran puesto aretes". Paralelamente, en este poema se establece un constante contrapunto entre un espacio exterior (Paris, Luxemburgo, en general, "la urbe") y uno interior, la propia subjetividad del Yo poÃ©tico padeciendo la manÃa persecutoria: "Es como si me contaran las pisadas", probablemente por la presencia implÃcita de aquel "enemigo". Eso si, ninguno de los dos espacios es grato o feliz; mas bien, si lo son de fatiga y hasta de humillaciÃ³n: "Es como si me hubieran orinado", "Es como si se hubieran dado vuelta". Estamos aquÃ ante un caso de ambigÃ¼edad, segun W. Empson, de "septimo tipo" donde se superponen y aclimatan en el texto dos sentidos diferentes. El primero de ellos se vincula a las hojas... El segundo sendito cuenta el travestismo del Yo poÃ©tico... La expresiÃ³n darse vuelta, en el PerÃº, implica la muerte o el coito contranatura. En todo caso este ultimo sentido, este verso cala bien en la ilustraciÃ³n del sinsentido, desorden o caos que cunde en todo el poema.."

Son las 7 de la maÃ±ana... Mi cafe favorito: "les deux magots" recibe sus primeros clientes y me provoca un chocolatÃn..

Saludos grandes a todos, (Paris, 14/09/2005)

TAMIL sin pausa

El tiempo entre mis brazos es pasajero

en el encanto de una ligera pausa

El tiempo entre mis brazos no puedo decÃrtelo

aquÃ sigue y a tu costado florece cuando despiertas

El tiempo entre mis brazos es el abrazo del paraÃso

batir de alas tan celeste dentro de mi pecho

El tiempo entre mis brazos son tus alegrÃas

estancias duchÃsimas de nuestro amor

Sin lentejita no hay piojitos

En mi lentejita y en los mÃos nace la vida arquitecta de hoy . La milpa, su moda, en cascadas panorÃ¡micas organizan la medida que reproduce un ayer sin convenciones, el Hoy que desea vagar como timbre postal para desterrar el presente que ha enloquecido entre el mito de la ausencia y la utopÃa de la serenidad. Un silencio de caricias libertinas marcan a rojo fuego el litoral del paraÃso que intoxica y pierde mi voz... De una lentitud celebre, la oscuridad y los caminos de la noche, conversan el TAMIL y discuten con estos farallones de luz en su madrugada impresionista

Estruendomudo

"desnúdese el desnudo"

(Vallejo)

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Anamorfosis: cinco minutos de soledad contigo

Sinfonía has sido mucho más el minuto

paseando la memoria en su hora desnuda

y cada aliento una piedra por el universo

del pasado una misma forma de aquel ayer

que la luna de una pasión vuelve noche.

Artísticamente la demencia no es enloquecer

Evolucionar, “involución”, “pliego”, “deconstruccion”

del privilegio suma de realidad en tiempos

hoy que sin fragancia de voz se busca vivir

ausencia no estas quizás para ti

ilusionista el arte pierde su fuego

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Insomnio tamil

Una

sola

yerba

crece

cautiva

del

perfume

flor

que

sonríe

acaricia

de vacaciones

extrañare demasiado mi vida

Aullidos

espacio

fértil

es rojo

huye

repetido

es verde

vacío

frío

La pregunta es: ¿Lo sublime se fecunda en la melancolía o en la felicidad?

¿De donde viene el arte; de que galaxia inhallable nos llegan sus rayos invisibles y pesados que nos clavan en la tierra, nos excavan el alma, y condenados al mutismo nos hereda de todas sus renuncias?

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